Ode à bonança

Do livro do amanhecer, para mim,
ou Claro Enigma, para todos

O Chamado, de Carlos Drummond de Andrade

"Na rua escura o velho poeta
(lume de minha mocidade)
já não criava, simples criatura
exposta aos ventos da cidade.

Ao vê-lo curvo e desgarrado
na caótica noite urbana,
o que senti, não alegria,
era, talvez, carência humana.

E pergunto ao poeta, pergunto-lhe
(numa esperança que não digo)
para onde vai — a que angra serena,
a que Pasárgada, a que abrigo?

A palavra oscila no espaço
um momento. Eis que, sibilino,
entre as aparências sem rumo,
responde o poeta: Ao meu destino.

E foi-se para onde a intuição,
o amor, o risco desejado
o chamavam, sem que ninguém
pressentisse, em torno, o Chamado."

Por onde começar

tudo é árido, nem luz cai na melancolia,
a agonia intensifica e só vento
a passar cortante na pele
fica

os números estão trocados, o oito depois do vinte,
o vinte perde metade do corpo
desaparece,
os números estão a vaporizar,

a dor da ausência a represar,
não há corrida senão por dentro,

os números não estão.

Por onde começar

se o início é o fim de tudo,
a onda a quebrar é o orto
e jaz.

"Como uma onda que quebra sempre no mar alto, que nunca atinge a praia, as rochas"

adrift

danceful

rampant

Anjos

Estranhos da noite sirigaitando

Naquela que é a sua casa

A rua é de todos mas mais daqueles

A quem não se cortou asa.

Sirigaitam e, como o termo implica,

Parecem saber onde têm de chegar,

Mas nunca chegam, pois não existe

Para eles outro senão aquele lugar.

A asa está lá, mas não quer dizer que não esteja ferida.

free speech

My hair grows, steadily,

As one season goes after the other,

And the flowers start to bloom.

Is the beginning of the Spring.

I watch as the sound that comes

Seems to fill me up with joy,

The passage of time is a beauty within itself.

One set of complex systems we are.

All the dirt around us fertilizing,

All the mirrors memorizing

A second that lives forever.

Walt Whitman, Leaves of Grass

"I have heard what the talkers were talking, the talk of the beginning and the end,

But I do not talk of the beginning or the end.

There was never any more inception than there is now,

Nor any more youth or age than there is now,

And will never be any more perfection than there is now,

Nor any more heaven or hell than there is now.

Urge and urge and urge,

Always the procreant urge of the world."

close to home

exercício #327

Exercício breve, mas importante,
Pois a hora é quota parte do conteúdo,
Contam-se agora outra vez os dias
Até aos dias do entrudo.

Nicey Nicey

by: ntm

Il est blanc, je suis noir

La différence ne se voit que dans les yeux des bâtards

Trop tard

Différence ethnique, alliance de cultures

Voilà les raisons de notre progression, c'est sûr

J'ai l'esprit clairvoyant et les yeux bien ouverts

Car j'inspire, j'espère

Mec, à voire faire taire

Dans l'instant tous les soi-disants "prophètes,

Les propagateurs, adulateurs d'une race parfaite"

C'est clair et net, la démonstration est faite

Dix pour cent pour Le Pen aux élections, c'est une défaite

En fait, prends ça dans ta face, quelle que soit ta race,

Noir et blanc, blanc et jaune, jaune et rouge, rouge ou beur

Je m'adresse à la jeunesse, celle qui se dresse, sans cesse

Sans peur ni crainte, face aux dictateurs

Dont l'empreinte reste une offence, pour ce monde qui avance.

Je suis blanc, il est noir,

C'est une leçon pour l'histoire.

Blanc et noir, l'histoire est a revoir.

OK Shen, je reprends pour faire monter la transe

J'augmente le volume, et là tu sens gonfler ma plume

Mon cerveau fume, j'ouvre les yeux

Les faussaires sont partout

Oui, ces individus qui crachent seulement sur Le Pen

Et entretiennent le même style de haine

Du genre complètement manipulé

Par des pseudos suppôts de prophètes

Le décalage est certain

Mais, maltraitant le bâtard

Qui se dit blanc, qui se dit beur, qui se dit noir,

NTM est l'impact sans aucun sens du tact

Se déjouant de toute attaque

Des ennemis de la liberté

Fils de pute qui réfutent et se butent

Dans les préjugés dépassés

Pump it up, Pump it up...

Ankylosés par les années

Quant à nos pairs

Endoctrinés par leurs aînés

Sont déjà prêts à assurer la relève

Donc un seconde d'attention

Car, préalablement, toujours sans faux-semblants,

La société multiraciale va de l'avant

Je suis renvoi, c'est un blavant

Et pourtant dans nos veines coule le même sang.

Je suis blanc, il est noir,

C'est une leçon pour l'histoire.

Blanc et noir, l'histoire est a revoir.

Farakhan ou Le Pen

Même combat pour la haine

Je dis stop, c'en est trop go!

Attention danger, ne laisse pas véhiculer

Dans ton esprit, leurs idées

Leurs paroles, leurs volontés, leurs notions d'attardés

Fanatiques ou disciples, ta raison n'a pas de sens

Je suis blanc, il est noir

Alors prends ça comme une offense

Car en France, le problème n'a pas lieu d'exister

Les Etats-Unis ne sont pas toujours bons à copier

Multiraciale est notre société

Alors bougeons ensemble, et créons l'unité

Car depuis longtemps, trop longtemps, oui depuis trop longtemps

Depuis que le monde est monde, la couleur est une frontière

Une barrière, c'est clair, je déclare le guerre

A la terre entière, d'un revers autoritaire

Je balaie, je combats puis, l'un après l'autre, j'abats

Le Front National, les skins, l'apartheid, le ghetto.

Je suis blanc, il est noir,

C'est une leçon pour l'histoire.

Blanc et noir, l'histoire est a revoir.

Je suis blanc, il est noir,

C'est une leçon pour l'histoire.

Blanc et noir, l'histoire est a revoir.

Parallèlement, je te démontre

Que, quelle que soit ta couleur, quelle que soit ta nature

Aucune race n'est supérieure, car il n'y a pas de couleur

Pour être cartonneur

Asphyxiant le préjujé car toute connerie a ses limites

L'indulgence, je m'en dispense

Toutes ces conneries dérisoires

Comment peux-tu y croire?

De quel droit peux-tu penser que cette chose dans laquelle

Tu te terres nous diffère

Car sans comprendre, sans apprendre

Tu t'enfonces et je n'ai même pas pitié de toi

Car, à l'heure où je te parle,

Prends-tu seulement conscience de mes mots?

Kevin Krautgartner

Treinos

Poema 1

A relatividade é absoluta.

O tempo, sim, o tempo,

Aquele que se desfaz no contínuo

E que nos transporta e acolhe,

É o que em si mesmo escolhe

A rapidez do percurso. 

A visão em túnel, a viagem interminável,

As luzes dos outros e a si-presença,

Tudo a passar por todos,

é imutável.

O ruído, o longínquo constante,

A semana berrante

Cala apenas na forma calmante

Da percepção obrigatória

Da forma das coisas.

Irrefutável, 

Irredimível,

Tempo.

Best music videos - part I

I know it is slightly subjective.

Poetry Day UK

The following poem was written by the winner of this year's John Betjeman poetry prize for young people, Michael Bourton. He is 12 years old.

"Behind the hill, the sun slips, slow,
Casting long shadows here below.
The old church, high upon the hill
Reflects the crimson rays until,
The sandstone has a rosy glow.

Over beside the grave yard wall,
Upon a gravestone, standing tall,
As shadows deepen and grow long
The robin sings his evensong.
As deeper the dark shadows fall.

The fir tree standing stiff and straight,
Lichen clad cross beside the gate,
Gold crests twitter in the fir tree,
The thrush repeats his reverie
From the cross, in the fading light.

Pigeons roost in an ancient yew,
And collared doves repeat “Coo, coo.”
The blackbird high in the oak tree
Sings to claim his territory
So the birds in the churchyard knew.

The sun is sinking lower still,
The barn owl screeches clear and shrill.
The blackbird calls a loud alarm,
So other birds come to no harm,
As the sun drops behind the hill.

The owl leaves his roost, taking flight
Above the gravestones in the night,
On silent wings he hovers low,
Unheard by creatures down below
And far above their range of sight.

The sun can now be seen no more.
But light streams from the old church door.
As birds fall silent, now we praise,
And to our God our hymns we raise.
With songs no sweeter than before."

Bananas

Your love

Je vais apprendre le français pour vous inviter à danser avec moi.

para que o mundo saiba

[...] és o corpo inconstante que segura o meu. em ti reside a minha fuga, a minha chegada, a constante mudança. és sempre novo para mim. eu sei que já te disse isso várias vezes, mas é mesmo isso que sinto. é algo que está em ti e que mexe e me prende. não sei se na forma do corpo, no corpo em si ou no que lá reside. mas, qualquer uma das três, és tu. [...]

espécie de prisão (segunda tentativa)

Os teus muros de betão crescem
altivos e cheios de arte,
na estética que te toca parte,
e as árvores vão caindo.
A velocidade a que vão crescendo
é proporcional ao sol que vou perdendo
todos os dias.

Bond, Lou Bond.

espécie de prisão

Não há altura certa para rasgar um tecido.
É o que é, quando é, quando passou a ser,
juro não te esquecer enquanto possa eu existir.
E se não puder ir?
Se não puder ir sonharei,
por tudo quanto amei, e amo,
eu ainda sei que estou dentro de mim.

Sobre um Poema

Um poema cresce inseguramente 
na confusão da carne, 
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto, 
talvez como sangue 
ou sombra de sangue pelos canais do ser. 

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência 
ou os bagos de uva de onde nascem 
as raízes minúsculas do sol. 
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis 
do nosso amor, 
os rios, a grande paz exterior das coisas, 
as folhas dormindo o silêncio, 
as sementes à beira do vento, 
- a hora teatral da posse. 
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço. 

E já nenhum poder destrói o poema. 
Insustentável, único, 
invade as órbitas, a face amorfa das paredes, 
a miséria dos minutos, 
a força sustida das coisas, 
a redonda e livre harmonia do mundo. 

- Em baixo o instrumento perplexo ignora 
a espinha do mistério. 
- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.


Herberto Helder

Jorge

Daqui a uns 30 anos, tu sabes, é ao som desta música que dançaremos.

trubitrio

o doce condensado derreteu na chapa quente
no lado de fora do bule que fora roubado para este propósito.
queima, é pegajoso, quente demais,
lábio queimado, lingua que dói,
mão assaz, vermelha e escamada,
pé na bota, bota pomada,
tudo quanto é demais corrói
de uma forma agridoce.

de noite

quando dormes o mundo respira
por saber que descansas, e olho para ti,
gosto tanto de olhar para ti.
oiço-te respirar, às vezes emites alguns sons
que entendo com carinho, e graça,
e abraço-te tentando não te acordar.

quando dormes a tua pele fica diferente,
mais húmida, mais quente,
como que a libertar o resto do dia em ti.
colo-me nela o mais que consigo,
agarro-me o mais possível ao teu corpo
e desprendo-me do mundo contigo.

quando dormes a tua barba cresce,
passam dias e noites diante dos meus olhos
nos minutos em que te observo.
vejo-te ali, no momento, e antes e depois,
és muito menos palpável do que significas.

quando dormes tenho medo de te acordar,
gosto que durmas, e que estejas perto,
o som do bater do teu coração aumenta,
o teu cabelo despenteia-se, ainda que pouco,
os teus lábios parecem maiores,
as tuas pernas e as tuas mãos às vezes tremem,
e abraças-me.

Da rampa não caio

no beco não sufoco

na berma não temo,

tudo quanto encontro és.

On n'oublie rien

És tu, todos os dias.

Roll!

esta música leva-me sempre a ti

Amar é
Estar perto tão perto que te sinto longe
Os limites do corpo enaltecem-se
quando percebo que há um eu e um tu

Choro esta distância
em cada tentativa de nos unir

Quero colar-te ao meu peito
olhar pela clareza dos teus olhos
ver-me de fora por me ver por ti

Procuro, procuro essa tua essência
que eu sei que está dentro de ti
e choro esta distância
por cada vez que não a encontro

Por cada vez que me aproximo
os limites tornam-se mais claros
mas vou amar-te ainda assim
vou amar-te ainda assim

som

E quando se fecha o círculo
todos os pássaros cantam em uníssono
fazendo palpitar o órgão mais majestoso das ruas

Que, naquelas onde as flores estão nuas,
É mais visível.

X

são as mãos, meu amor, as mãos

com que desenho a linha do teu corpo
que ardem na fúria da tua ausência
e não me deixam escrever

são as mãos, meu amor, as mãos

que buscam na tua essência
a tua letra mais essencial que tua
e que tapam os olhos, para não ver

não pelo medo, mas porque sei que não existe.

ruído

tenho medo da música
e do que me possa trazer.
de onde me possa levar
o que me possa fazer
o sítio onde vou estar
as coisas que vou ver
as lágrimas que vou chorar

tapo os ouvidos
mas não é como tapar os olhos
que se fecham sem apelo às mãos

grito alto
mas não deixo de ouvir
por cima da minha estridência

tapo a cabeça
mas assim não vejo
com a devida clarividência

onde o meu corpo se endireita
o som é nauseabundo
confundo os sentidos
e estoiro com o mundo

por cima da linha está o ponto
que vence, e tece o fim
na ilimitude

Hyperreal Paitings

Isto veio da cabeça de alguém que pinta.

http://www.denispeterson.com/

No todo va a ser follar, no todo va a ser follar

Lembrete

Aqui

Aqui fica registado.
Se foi falado não interessa,
fica feita a promessa
de que estou mesmo aqui ao lado.

omnipresença (não)

Conheço-te quando estás
e quando sei que a tua mão cruzará com a minha
para sentir a tua pulsação,
a tua dor, a tua água,
és chuva que cai na plantação
das mais belas flores.

És o corpo mais presente de todos os corpos,
vejo-te crescer em todos os frutos
que vou colhendo, porque sei que lá estarás,
e nasces três vezes em cada um deles.
É, sou eu que te reproduzo no olhar,
cega que estou de tanto te querer ver.

Conheço-te quando vais
porque ficas sempre.
E a mão, que agora não encontra outra,
pede ao espelho que a acompanhe,
enquanto a ideia de ti aquece o reflexo
daquele corpo que também tu és.

Mas este lugar é controverso
porque não és a ideia de ti.
És filho da minha irracionalidade,
triplico-te, toco-te na superfície gelada,
és a chuva, és o mar e as flores.
Se te penso é porque que estás longe,
por isso, meu amor, não demores.

Até amanhã, de Eugénio de Andrade

Sei agora como nasceu a alegria,
como nasce o vento entre barcos de papel,
como nasce a água ou o amor
quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma
à roda do corpo que desperta,
sílaba espessa, beijo acumulado,
amanhecer de pássaros no sangue.

É subitamente um grito,
um grito apertado nos dentes,
galope de cavalos num horizonte
onde o mar é diurno e sem palavras.


Falei de tudo quanto amei.
De coisas que te dou
para que tu as ames comigo:
a juventude, o vento e as areias.

Divine Comedy em 1996

a state of suspended animation

a partir de 05:08

it sums it all up

Oh, it's such a perfect day
I'm glad I spend it with you

Booka Shade
Video shot by Stephan Hambsch

Director: Saam Farahmand
Producer: James Waters
Choreography: Jennifer White & Leah Mckesy
Editor: Tom Lindsay
Hair & Make Up: Dorita Nissen
Director of photography: Will Bex
Styling: Nova Dando

European Professional Women's Network

http://www.europeanpwn.net/

"Don't fall in love with yourself"

Zizek em Wall Street.

“We’re not dreamers. We’re awaking from a dream turning into a nightmare. We’re not destroying anything. We’re watching the system destroy itself.”

Aqui: http://roarmag.org/2011/10/zizek-at-wall-street-protest-dont-fall-in-love-with-yourself/

Rad Hourani S-S 2012 Unisex Collection

está escuro
na sombra da ideia de que fugir é possível
está escuro
quando tento subir e subindo há um muro
e caio
como se um raio entrasse em mim
e eu soltasse por ele dentro
está escuro
na palavra que
sempre
rasuro

é o teu corpo
são as formas dele que se estendem nas minhas
enquanto todas as formas do mundo desaparecem

e é quem nele habita que me prende,
quando na sua voz a minha voz se estende
em surdina

a direcção pouco importa,
que o sentido está em média luz
e chega-nos a candeia incompleta.
e sigamo-lo, que me seduz
a caminhada incerta. isto porque está
a tua mão sobre a minha
onde toda eu sou certeza
de que a nossa leveza
é esperta.

do António Aleixo, Grande

Há luta por mil doutrinas.
Se querem que o mundo ande,
Façam das mil pequeninas
Uma só doutrina grande.

- no subject -

É como
se a soma de todas as coisas
e de todos os sonos dormidos
me trouxesse
até aqui,
propositadamente,
acreditando que na dança das folhas
das árvores
há sentido para este passeio.

ficando moribunda

É a não-fome e o falso jejum
estou sempre tão cheia
de não te ter aqui.
E ali, onde paras,
são as horas e são as demoras
o meu corpo em revoltas.

eis que
decidiu o ventre rebentar em vértebras.

SMD

O intelecto pode ser maravilhoso
mas a carne
é crua.

brinco ou argola doirada

ainda te tenho
ainda te tenho cá dentro, ciganita,
e rodas as saias de malhas que trazes
vestidas, e rodas sabendo que nas investidas
que fazes
trazes contigo um vendaval.

oh, quisera saber-te eu sempre aqui
sem ter de recorrer ao mercado comum.
mas folgo a fome que me matas depois de tanto jejum.

It's been a long time long time now
Since I've seen you smile

Surreal Bovine Choreography

a palavra é apenas uma memória

Ao ouvir uma canção o corpo responde. Inicialmente vibra apenas, mas após uns segundos sente uma necessidade maior de se movimentar mais e, acompanhado pelas batidas da música, desenvolve gestos mais ou menos bruscos, dependendo aí de quem dança. Ao som de algo estilo house ou jazz, pouco importa, o sujeito dono do corpo em causa torce e contorce os membros de forma ritmada. Independentemente do sítio, a dança desenvolve-se sempre da mesma forma. Poderá, contudo, provocar reacções diferentes, consoante o público. Há quem se mostre chocado pela animalidade demonstrada pelo bailarino. Há também quem lhe admire a coragem, ou até a graça – é uma questão de sensibilidade. Mas, em última análise, o sujeito não terá muito com que se preocupar. Uma vez que todos os elementos do público também possuem corpos todos estarão dançando, vítimas da mesma condição. Em suma, a dança é apenas um movimento.
Para contemplar um quadro é necessário que se abra os olhos para visualizá-lo. Há vezes em que o processo é complicado. Por exemplo, quando há uma grande variação na quantidade de luz recebida o sujeito pode sentir-se incomodado. Mas, uma vez ultrapassado este primeiro obstáculo, e na presença de uma pintura, é possível iniciar a contemplação. Quem o faz observa a presença ou ausência de cores, formas. Às vezes observa corpos de mulheres despidas ou crianças correndo. Analisa a situação em questão dentro dos limites da tela; vê o que lhe está defronte e fica. O processo não tem uma duração temporal específica, mas normalmente não vai além dos cinco minutos. Em suma, a contemplação de um quadro é apenas a visualização de uma tela.
Para dizer “mãe” é preciso recorrer-se a um arquivo de palavras. Apesar de estas, quando na língua materna, se assemelharem a designações naturais, a verdade é que são uma criação humana. Designaram-se os objectos, as sensações, os processos, enfim, tudo ou quase tudo quanto se conhece. A utilização de palavras na comunicação oral presume um conhecimento relativamente vasto de significados, de modo a que as palavras se possam articular e criar algum sentido. É necessário ter-se capacidade de armazenamento de informação para conseguir guardar esses conhecimentos. Em suma, a palavra é apenas uma memória.

Al Berto, à procura do vento num jardim de Agosto

Sei que darei ao meu corpo os prazeres que ele me exigir.
Vou usá-lo, desgastá-lo até ao limite suportável,
para que a morte nada encontre de mim quando vier.

se quiser pode ficar

Não se deve ter medo da senhora,
deve deixar-se que entre.
Por que não? Mais um convidado em casa
é sempre bem querido.
Venha, senhora,
entre e encha o meu abrigo,
tenho aqui pedaços de alma
e sons a acompanhar.
Sei que domina a arte
de fazer sonhar.
Nem precisa de me falar disso,
sempre que a vejo recordo-me
dos tempos de criança,
que são tempos de agora, até,
nestas horas cheias de fé
em que o coração balança.

Ouvi dizer que gosta de CocoRosie
e escrever, é certo?
Aperto-lhe demasiado as mãos assim?
Ai, desculpe, só não quero que tenha frio,
chegue-se para perto, aqueça-se em mim.
O meu corpo é grande,
chega para nós duas.

deserto em lugar de selva

Eu não sei o que faço aqui

- e é genuíno, sincero e até comedido,
na medida em que não expludo
em linguagens ou gestos ou sons.

São três...dois...um...segundos lentos
e lânguidos que passam doendo,
oh sonhos que outrora vibravam
num peito quente. E ardendo, sim,
ardendo depressa o que de mim jaz
agora, era madeira em lugar de coração,
eu sabia, é pó e cinza que desfaz.

dedico ao tempo, que passa

corre, mas não canses

Olá
Já chegaste e continuas tão longe

És horizonte e desejo mas medo,
não me leves a mal, sou nova nisto,
ou menos nova agora que chegaste.

Como é que continuas a chegar
dentro dos limites da normalidade
sem que ninguém te detenha?
Serás assim tão poderoso?
A criança que te desenha não vê
nos lápis de cor as sombras que trazes atrás
mas luz e forma,
em forma de paz.

Oh tempo-tão-poderoso não me leves
como ainda não levaste até agora,
ainda que tenha passeado contigo.
O teu saber é até amigo
quando me acompanha na aurora.

multiculturalidade

hoje, num lapso dos tempos e das memórias,
lembrei que muito há de matemática na poesia
e na vida, e na poesia da vida, das histórias
que não remetem apenas a glórias de tempos passados
mas ao traçar de uma velha geografia.


tudo é poesia.

manjar

E come
e come
e come,
mais fruta,
chocolate,
mais bolos,
as flores!, não!, as flores não!
mas é tarde, Trazes as mãos de polvo
com que por vezes escreves
e de onde sempre o prazer louco,
que achas pouco, provém.

Grita o pai, o avô, grita a mãe!,
eis banquete de beleza extrema
em que o lugar da contenda
dá forma à tradição.
Mas, e daí, as flores não,
o chocolate,
e as frutas,
e, ai, os bolos também.

Polvo na mesa, falo da tua mão,
e já pouco há que manjar.
Restam os gritos, os apitos,
as pessoas a celebrar,
as barrigas cheias e
cheias as flores de pesar,
não porque restem, mas porque sobram
as pétalas.
"e as texturas, os odores,
os hortos cheios de amores
e o carinho, onde pára o vinho
que se faz para beber? sóbrios,
sóbrios de tanto que é podre,
que se perdem no caminho
e sozinhas ficamos na jarra."

A mesa ficou vazia.

ideia

Não, não vou a outras fontes que não as tuas
matas-me a sede sem ter que beber

só de olhar, a fundo, e
sem saber onde pára o mundo
dás-me vida e luz e saber.

Euforia

cai neve no cérebro vivo do imaculado - dizem
que este milagres só são possíveis com rosas e
enganos - precisamente no segundo em que a insónia
transmuda os metais diurnos em estrume do coração

dizem também
que um duende dança na erecção do enforcado - o fulgor
dos sémenes venenosos alastra no brilho dos olhos e
um sussurro de tinta preta aflora os lábios
fere a mão de gelo que se aproxima da boca

o vómito da luz ergue-se
das palavras ditas em surdina

a seguir vem o sono
e o miraculado entra no voo dos cisnes
o dia cansa-se
na brutalidade com que a voz se atira contra as paredes
abrindo fendas
em toda a extensão das veias e dos tendões

quando desperta com o crepúsculo
o miraculado olha-nos fixamente e sorri
dá-nos uma rosa em forma de estilete - fechamos os olhos
sabendo que este é o maior engano
da eternidade


Al Berto

Helmut

pedaço

Caras sorrindo e esqueletos abrindo em flores
amores, tudo em festa, porque é esta
a rua certa no caminho à coisa-do-lado.

Nem é fado ou sorte do trevo,
é pralém do que escrevo e
é o brilho do servo interno,
eterno à construção dos edifícios,
prédios de canção e apego
de sorrateirices e desassossego
de brilhantarias ou misérias
ainda assim sérias
no objectivo comum da dança.

Neil Hannon

A stone, a car, a safety belt,
nothing I said I felt
is now real,
but still
what is.

Canção em zero quê's

Sei lá que te diga, que me diga,
digam-me o que dizer, que já não sei
já nem sei se no outro dia falei
ou só sonhei contigo.

Se foi nas palavras que me requebrei, em tempos,
surgiram contratempos e quebraram-se os laços
em possivelmente os piores percalços
da história dos corpos e altitudes.
Não, vento, não me mudes,
apesar das núvens, do bizarro e do frio,
eu sei que é o sono, em todo o seu vazio (todo...!)
e em breve chegará a sorte, em magote, o brio.
Como hei-de eu tocar no limbo se não através da palavra?
Para lá dele estarão os sentimentos, creio,
mas aqui onde semeio tempestades e sorrisos
ouvem-se os tambores, o rufar, e os guizos,
as óperas ao amar, em solos mais torcidos ou lisos
e vivo deles, destes sons de esperança e sonho
de que, tendo sono, me componho.

Quando vê o Sol de lá de baixo

Onde pára a sensatez da coragem
em pratos limpos por estrear,
no chão? Nas escadarias?
Tudo isto é trabalho. Tudo.
O novo e insensível foi ali,
aqui é stops e trinta por uma linha,
mas de aço, ninguém a cambalear.
Apaga, e volta, para mais de mansinho tentar,
a revolta lá ficou a apagar e o fogo,
o doce nos queques do lanche é
um peixe em alto mar. Agora,
agora é que o é, atenção,
que antes das culpas
tudo era perdição.
Maldito sejas, copo de vidro,
que se cais te partes e feres,
e isso retrai. Quisera eu poder
voltar mas não vejo como,
presa no imaculado altar.
Sensatos são os pecadores
que sabem quão alto gritar.

Feliz
tenho sono, tenho calma,
apesar das pequenas borbulhinhas
no corpo e na alma,
vou sair amanhã pela tarde.

Vinte
e duas horas depois das dezasseis,
é por lá que me baterei na rocha
trarei o fio no peito e uma tocha
para dormirmos sem medo.

Dias
que parecerão minutos escassos
tal será a ocasião e os espaços
assemelhar-se-ão
Ao
Sol

E foi nas vezes em que mais insana aparentei ser
que mais me revi, qual espelho,
ainda que os olhos do outro lado se assustassem.
Nem soube se os meus se outros,
quem sou eu e quem sois vós? Às vezes não consigo discernir.
É espelho é, mas se sou eu, como posso não saber?

Viagem em violento azul

Soubeste do pássaro que poisou no parapeito
da janela do jardim? Eu já não o encontrei
mas contaram-me que chegou por mim.
Trouxe orquídeas, orvalhos, odores,
horas de alturas ardendo amores,
mas perdi-me nas pedras do passeio
viajei em voltas, em voltas vagueio
vendo se o via, mas já o perdi.

Soubeste do calor que cantou na cidade?
Não o senti, mas em boa verdade
soube, como se sabem nesta idade,
os trauteios da sombra e da saudade.
Que o calor que cantou caiu pela calçada
queimando os pés a pedra perfurante
do transeunte distante, e ardeu longe,
Longo e distante, o peito do breve amante
em largos decalques de sol cortante.

o zero desconstruido e continuado

trinta e três segundos trocados
na meia hora passada das nove,
espaços baralhados em cena
que espelham a inócua contenda
que um relógio de braço promove.

consciência do real (zero)

E é quando tudo vem
que quase tudo foi
não fosse a nossa cabeça
a natural-mãe
de todas as coisas.

(des)construção contida

Cada camada caiu, como
cai cuidadosamente chuva.

"ca...

ca...

ca..."

Chão consigo, caudal que corre,
Corro comigo como calha
Calhou calhar aqui no blogue
ai deus deixe que me afogue
já me perdi da velha malha.

Cânones? Ali.

Roald Dahl

Até me tinha esquecido de como gostava disto

Cinderella

[...]
I guess you think you know this story.
You don't. The real one's much more gory.
The phoney one, the one you know,
Was cooked up years and years ago,
And made to sound all soft and sappy
just to keep the children happy.
Mind you, they got the first bit right,
The bit where, in the dead of night,
The Ugly Sisters, jewels and all,
Departed for the Palace Ball,
While darling little Cinderella
Was locked up in a slimy cellar,
Where rats who wanted things to eat,
Began to nibble at her feet.
[...]

E melhor que ler, só mesmo ouvir.

"

Y aquella vez fue como nunca y siempre:
vamos alli donde no espera nada
y hallamos todo lo que esta esperando.

"

Neruda

hoje

Queria dizer um mundo de flores e pássaros mas
as palavras não chegam. E se assim é, que se cumpra
a lei natural das coisas e se deixe tanto por dizer,
ainda que na certeza da sua essência. É o brilho,
é claridade, é a vontade e a verdade, é a vida!,

lá fora onde eu estarei a tocar o Sol num bater de
pestanas, esquecida da limitação das palavras,
sabendo apenas que o mundo é feito de luz.

VAWK

by: blogto.com

The new thing,
by Sunny Fong.